"Id,pues,vagabundos sin tregua,errad,funestos y malditos,a lo largo de los abismos y las playas,bajo el ojo cerrado de los paraísos".Paul Verlaine

viernes, 18 de octubre de 2013

Paleografía Literaria III

Paleografía Literaria es una metáfora de todos nuestros versos que bostezan en los cajones de los escritorios, de los poemas que no levantaron la vista y palidecen. Mis agradecimientos infinitos a  http://missdesastresnaturales.blogspot.com.es/ por su colaboración e infinita paciencia conmigo.  

La Bodega

Tengo clavado en la nariz
el olor de los ladrillos
la presión en mi mejilla

nostálgicos vasos de cerveza desbravada

tengo clavado en la nariz
tu vientre y mi boca llena

La bodega del bar nos ha podido esta vez...
nos puede hoy
que sin haber acabado aún de convencernos
tú y yo
ya no somo tú-y-yo

Tírame del pelo
que aún es tuyo
y dame la vuelta como entonces

la calle estrecha no va a vernos
mientras me arqueas la espalda
por la fuerza
con las manos

me arrinconas "para que no te vea
el culo el camarero, niña"
y así me violas como hacías a veces
ahí
en tu linda cabecita azul.


                                                                             X
                                                                           X  X



El Fuego Imposible


Ahora que la edad, - o quizá sea este tiempo
tan angosto y nublado, más inflexible-,
 me hizo viejo y reflexivo,
 no me basta masturbarme, solo, en la vigilia,
 para descubrir que es tu cuerpo
 a quien extraño.
 Las camas siempre son las mismas;
centinelas pasivos del aquelarre,
 las sábanas y los cuartos de hotel.
 Todas las luces, el sexo y su salmodia toda.
 Más no los cuerpos, nunca tu pecho.
Sin mucho entusiasmo prosigo, indiferente,
castigando mis genitales
sin convicción alguna,
 en este vaivén achacoso,
 mientras contemplo todas las veces
 que me rompiste la piel.
 Y lo compro como moneda de cambio
 - anverso de fuego remoto e imposible -
 tránsito de una historia
 que se repite en la usura de nadie.

Y existes porque sé desnudarte
ahora que no existes,
 ahora que no me basta masturbarme
 solo en tu vigilia,
en este absurdo simulacro
 que nunca termina.


7 comentarios:

  1. esos versos ya no bostezan, ves Jorge? vienen cargados de suspiros y se nos estrechan por dentro haciendo hueco y es hermoso, muy hermoso.
    gracias a ti por todo lo que entregas.

    besos inmensos

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    1. Te debo el aliento de estos versos ensimismados y onanistas querida Mariscal Miss desastres ! Tú, como atenta lectora y amiga, sacudes esas viejas libretas que se entierran en mis cajones.Un abrazo !

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  2. Hermoso poema. Felicidades. Un saludo.

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    1. Gracias por tu lectura. Vosotr@s dais vida al blog. Un abrazo.

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  3. Pues una suerte para nosotros que e hayan desempolvado estos poemas, porque son primitivos, del instinto, de la soledad y sus vacios

    Una maravilla, vamos.

    Un beso

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  4. Aquí hay mucho que leer, me paro con tu permiso.
    Saludos

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    1. Con mi permiso o sin él, este blog también es tuyo. Un abrazo y gracias por pararte un momento en mi etación.

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