"Id,pues,vagabundos sin tregua,errad,funestos y malditos,a lo largo de los abismos y las playas,bajo el ojo cerrado de los paraísos".Paul Verlaine

jueves, 3 de abril de 2014

2ª Sesión de Poesía Micro Abierto en Pub Sándalo (Granada)

2ª SESIÓN DE POESÍA MICRO ABIERTO EN PUB SÁNDALO DE GRANADA. 1 ABRIL DE 2014.

Organizan y coordina:

Pub Sándalo
Francisco de Paula (escritor)
Jorge J. Molina ( poeta)

Intérprete de los poemas de diversa autoría:
Francisco de Paula

Participantes:

- María Ramos:
http://nosoybonita.blogspot.com.es/
http://elpornocombatelatristeza.blogspot.com.es/

               

- Paula López:


 









 

Lila Biscia:
http://lila-biscia.blogspot.com.es/




Marcos Canales Duque :
http://incomprendidorojo.blogspot.com.es/







- Miguel Cobo Rosa :
 http://riografia.blogspot.com.es/

 

- Dedos :




- Grant Snider:




- Pablo García Casado: 

 

- Beppe (Bérgamo) :



- Marina Tsvietáieva:



- Eduardo Fraile:



- Fernando Beltrán y epílogo : 



lunes, 17 de marzo de 2014

1ª Sesión de Poesía Micro Abierto en Pub Sándalo (Granada)

El pasado 11 de Marzo celebramos la primera sesión de poesía Micro Abierto en el Pub Sándalo de Granada. La iniciativa cultural surgió tras una tarde de paseos y cervezas con el escritor y hermano Francisco de Paula. La velada resultó bastante refrescante, cómplice y variopinta. Poetas de diferentes estilos subieron al escenario para brindarnos sus versos. Autores que publican sus obras en sus blogs;  Marcos Canales Duque, Cristina Ybarra, Nicolás Ramajo, Octavio Morollón (que improvisó un poema)...Y como presentador y conductor Francisco de Paula que también ejerció de recitador y leyó poemas de amigos/as y compañeros/as : missdesastres naturales, intemperancian verbal y alguno de este servidor. 
Nuestra intención es la de organizar una sesión mensual de poesía. Todos estáis invitados si algún día queréis leer vuestros textos o lo que os apetezca. Nuestro infinito agradecimiento a Sara y David del pub Sándalo por su acogida y su cálida amistad que no se agota. A continuación dejo algunos de los vídeos que grabamos.

Marcos Canales Duque ( incomprendidorojo.blogspot.com) :

   

 



Julia (missdesastresnaturales.blogspot.com ) por Francisco de Paula :



David (intemperanciaverbal.blogspot.com ) por Francisco de Paula :


Nicolás Ramajo (nicolasramajochiacchio.blogspot.com) :


Cristina Ybarra (acta-estfabula.blogspot.com)




Octavio Morollón :


Jorge J. Molina (mester de paganía) por Francisco de Paula :



sábado, 15 de febrero de 2014

"NON SERVIAM"


El dador de luz, la luz más bella pronunció la primera frase de rebeldía de la historia : "Non Serviam". ¿Por qué he de servir?. Pensó. Y las sombras abandonaron las esquinas partiendo en pedazos sus alas,el hombre bajó de la montaña y entró en la playa prohibida. Los osados abandonaron los templos y la tiniebla creció del fuego olvidado en los altares. Un viento helado ensordeció las cavernas y nacieron las ciudades al amparo de la negra noche. El espejo se rompió, se trizó en su propia imagen de libertad y en ese instante nacieron muchas cosas: el dolor, el tiempo, la duda, el frío, el desamor, el abandono, el olvido, la tentación, la memoria, el deseo, la soledad... Y la poesía.


Nota: En la mitología cristiana se cuenta que Luzbel (la luz más bella. Posteriormente el Diablo) pronunció la frase "Non Serviam" (no serviré) frente a Dios como acto de rebeldía, insumisión y desobediencia. Si nos atenemos a la mitología cristiana el Diablo sería el primer rebelde de la historia. El primero de una saga infinita de pensadores, desertores, perdedores y desobedientes.

domingo, 9 de febrero de 2014

LA ESPERA (GUY GUFFETTE)



I

Si vienes para quedarte, dice ella, no hables.
Basta la lluvia y el viento sobre las tejas,
basta el silencio que los muebles acumulan
como polvo hace siglos sin ti.

No hables todavía. Escucha lo que fue,
cuchilla de mi carne: cada paso una risa a lo lejos,
el ladrido del perro, la portezuela que golpea
y este tren que no acaba de pasar

sobre mis huesos. Quédate sin palabras: no hay nada
que decir. Deja que la lluvia vuelva a ser la lluvia
y el viento esta marea bajo las tejas, deja

que el perro grite su nombre en la noche, la portezuela
golpee, y el desconocido se vaya a ese lugar nulo
donde yo moriré. Quédate si para quedarte vienes.

II

Lo sé, gritó ella, lo sé: los teléfonos
no existen, por doquier es el fin del mundo,
la gente se aplasta sobre las aceras,
se muere de pie, de espaldas, de cara,

sin avisar. Ya tan sólo los gatos
saben declinar la palabra amor
al borde del precipicio y peor para quienes
duermen en paz, peor

para la llanura inconsolable: siempre trigo
siempre azul y ni la menor pizca
de montaña al horizonte, ni el menor

eco de ti en este desierto inmenso,
ni la más leve sacudida al extremo del hilo
como una voz para dormir la noche.

III

Desengáñate, insiste ella, no sólo están
mis labios, mis senos, no sólo mi vientre
esperándote, para sobreseer un día, una hora incluso,
el juicio del vacío que me aplasta

como un insecto sobre el cristal, no. Existe lejos
del mar en esta playa en la que tus olas,
una tras otra, vienen a parir viento,
existe, dice ella, existe

lo que no tiene rostro, mi voz: un campo de nieve
detrás del seto – el invierno lleva allí tanto tiempo
que tus soles tus gloriosos soles

de fin de semana, si lo rozan casualmente,
se derriten al instante – y sigo esperándote,
sola y helada, bajo tus caricias.


Guy Guffette (Bélgica, 1947)

 (De “La Vida Prometida”)
















 

sábado, 8 de febrero de 2014

MALDICIONES Y MAITINES (III)


- Maitines. (Del cat. dialect. maitines, y este del lat. [tempus] matutīnum, [tiempo] matutino. 1. m. pl. Primera de las horas canónicas, rezadas antes de amanecer.

- Maldición. (Del lat. maledictĭo, -ōnis). 1. f. Imprecación que se dirige contra alguien o contra algo, manifestando enojo y aversión hacia él o hacia ello, y muy particularmente deseo de que le venga algún daño.

 Recitado de Maldiciones y Maitines (III)

sábado, 1 de febrero de 2014

A R.M. DOCE AÑOS DESPUÉS




Fuera de ti
la vida 
se me pudre

el amanecer vino                                                                         verbos irregulares
con un ejército                                                                           en el obsceno ejercicio
de trágicos alfabetos                                                               de padecerte cada mañana

fuera de ti
las palabras
solo entienden
de miserias
en un jirón                                                                                   el diablo
de tus bragas                                                                           se sienta junto a mí
sació su sed                                                                              fuma y me habla
el desierto                                                                                - ya sin rebeldía-

fuera de ti
la luz proyecta 
un hombre
sin sombra

un viejo crupier                                                                          bebí hasta
exige su tributo                                                                        la consumación
cada noche                                                                                la cicuta
ganándome la partida                                                               del abandono


viajé sin tregua y tenaz intentando detener la intemperie

cada abrigo que compré fue una torpe coartada para detener el desamparo

FUERA DE TI
LA VIDA
SE ME PUDRE


lunes, 30 de diciembre de 2013

Es domingo por la tarde, uno de esos domingos en los que demandamos a la vida por su total ausencia. Me encontraba en mi estudio.La vida se fue a por tabaco y no regresa. Pensé en la posibilidad de haceros un regalo ahora que el año agoniza y la gente abre sus manos y sus casas para ofrecernos algo. Me puse a pensar y se me ocurrió la idea de improvisar un poema cortito y homenajear a alguien que me acompaña desde hace muchos lustros y es mi faro más brillante, mi isla tranquila en la tormenta.Espero os guste, no es gran cosa, solo unos versos improvisados casi sobre la marcha y una grabación pésima realizada con el teléfono. Ese alguien se merece algo mucho mejor. Algún día le corresponderé como es debido.
PD: Si me queréis dejar un comentario no desveléis el final. Así quienes vean el vídeo tendrán que hacerlo hasta el final para descubrir de quién hablo.
Un abrazo a todos/as. Os quiero.


video


http://youtu.be/f53MmNmJxr0

sábado, 28 de diciembre de 2013

CANCIÓN DE CUNA DEL MISSISSIPPI







Cuentan que en las noches sin luna del Mississippi
el viento arrastra un sonido de cuerdas
 como un lamento antiguo que nunca termina...
el viejo caimán ha empeñado sus colmillos
para comprarse un roído chaqué
y pagar dos rondas de bourbon aguado con hielo sucio del Delta


el aire caliente de la noche se pega en las caderas
de las mujeres que repentinas humedecen
emboscadas por el  ronquido salino de las trompetas
que se abrocharon la sordina
para no turbar el sueño negro que se oculta en las bodegas


dueme  amor duerme 
recuerda amor
los lobos no abandonan las montañas
para devorar la rapiña de las ciudades viejas

 duerme mi líquida criatura abandonada en la refriega

 recuerda

 las alimañas buenas no buscan refugio en las casas
que encienden sus luces cuando la niebla se espesa

los hombres de los grandes ríos inventan dioses
para no hablar solos en la noche
las arañas tejen en el bosque la muerte de las moscas
que abandonan, a tientas, el sosiego de las grietas


las cocinas están vacías
el dial de la radio bosteza
 la podredumbre ha gestado nuevas formas de vida
el calor del Mississippi lame los cristales hasta hacerlos sudar
y el agua se arruga cuando los pescadores
venden la piel del caimán a las estatuas


cuentan que en los días sin luna del Mississippi
el viento arrastra olores de mapas polvorientos
 y los poetas negros mueren de sed en los bares
mientras asesinan  con sus manos tres pájaros ciegos


en el Delta
todos los niños atrapan grillos
y los meten en tarros de cristal
y esperan verlos fosforecer 
como  brújulas delirantes
que hundidas en la boca de los meridianos
no detienen el dolor fluvial de estas manos
que trazaron en tu carne todos los itinerarios del hambre.


Fotografía : Irma Haselberger




sábado, 30 de noviembre de 2013

Bajo el paladar de tus gritos ( David Mariné )

Haz astillas la pianola que un día alguien te regaló y te frustró porque nunca aprendiste lo que es la música ni su ecuación de sonidos y silencios. Échala al fuego y calienta tus manos. El crepitar y la fascinación antigua por las llamas y las quemaduras son mucho más reales y urgentes que un puñado de melodías precocinadas por manos impostoras que nunca se jugaron las muñecas haciendo contrabando de miseria en tierra de hambrientos. Cómprate unos zapatos nuevos, busca el arrabal más abandonado de tu ciudad y salta sobre los viejos charcos de la podredumbre sin perder la sonrisa. Desgasta las suelas en el callejón nauseabundo aquel donde la oscuridad le ha dado una paliza a la luz y la prostituye a cambio de un puñado de versos. Siéntate en la silla de mimbre, junto a un desdentado viejo blusero,mientras afina la guitarra y aclara su garganta, escupe con brío y ríe. Mientras tanto, algún suspicaz espabilado te contará, al oído, que esa misma noche, un reputado embaucador interpreta a Liszt en el teatro del pueblo. Y que la gente vestirá con sombreros muy graciosos.
Para entonces, el fuego ya habrá devorado la pianola. El mordisco habrá llegado al hueso. La luz morirá despellejada por la sífilis. Tus zapatos se hicieron confidentes de las aceras donde nunca es domingo y la voz rota del viejo blusero te habrá empozoñado la sangre como la suave mordedura de una serpiente que oyes silbar pero no adivinas a ver...
Aceptas el trato. Riegas el compromiso con un trago de frío escocés con doble de sombra. Las calles son hermosas exhibiendo su brutal desnudez. La poesía es hermosa cuando se le baja los pantalones o la falda y se la acomete sin remilgos, sin la cicuta de los mercaderes...Como este grandísimo poema de David Mariné, a quien llamo hermano,contrabandista...



bajo el paladar de tus gritos

poeta:
agazápate en tu sombra,
en tu hambre,
en la revolución bolchevique de tu sangre.
 
escupe en tu propio suelo,
méate encima,
en la miseria de tus pantalones,
en la miseria de todas las veces que te alejaste,
en la miseria de todas las veces que te resististe a alejarte,
en la miseria de haber nacido hombre,
necio,
mentiroso,
egocéntrico,
pazguato,
tren de carga y noche,
inmundicia de corral,
encía,
combustión
bicarbonato.
 
- espacio publicitario:
 
hoy hacer la revolución
es no llamar a tu madre
esnifar cocaína en bandejas de plata
-transportadas por enanos-
y prender todos los barcos que tiemblan bajo el paladar de tus gritos.
 
bebe poeta
bebe y sigue triste
como tu oficio
como tus orgasmos
como tu familia
como mi triste oficio
como mis tristes orgasmos
como mi triste
 
 
sadomasoquismo
 
y luego cierra los puños,
cierra los ojos,
cierra el cuchillo,
cierra los pájaros,
sobretodo los pájaros,
los putos y cansinos pájaros,
y todos los árboles de este planeta,
y el mecánico que te cobró 130 euros por repararte el coche,
y la chica que no te ha mirado en el metro,
y la cirujana herida que siempre cierra en falso
en la noche de tus disparos.
 
y el poema
sobretodo el poema
cierra el poema
y túmbate en tu lecho áspero
-con la agonía sardónica y prostituida-
enciende un cigarrillo,
haz con las manos sombras chinescas que reflejen tu media lengua,
y échate a temblar,
como exclamación sordomuda 
o héroe ametrallado a bocajarro.
 
poeta,
grito,
borracho.
 
grandísimo hijo de perra
imposible de dominar.
 
David Mariné



http://intemperanciaverbal.blogspot.com.es/2013/11/bajo-el-paladar-de-tus-gritos.html