"Id,pues,vagabundos sin tregua,errad,funestos y malditos,a lo largo de los abismos y las playas,bajo el ojo cerrado de los paraísos".Paul Verlaine

martes, 29 de enero de 2013

OFICIO DE TINIEBLAS

(Boris Vian style trumpet)


Hace sol en la calle
Me gusta el sol pero no me gusta la calle
B.V.


El sol baila un tango
afuera, en la calle.
Yo me compro un traje
sin luces, de sombras.
Valses amarillos
e histriones de luz
alzan capiteles
sobre los sudarios
de la carretera.

Hay sol en las bocas
y la gente baila
son de tangos rubios.

Hay gente en los bares
y puestas de sol
detrás de sus venas.

Me visto de sombras
y no salgo afuera.
No entiendo de luces,
tampoco a la gente.
Y el sol levantado
baila hermosos tangos
de nubes y esferas
por todos los sótanos
y pistas redondas
del cielo y la tierra.

Cierro los postigos
y tan sólo espero
a que palidezca
el absurdo día
para recoger
de todos los sótanos
huellas de ceniza,
luces de mentira
y pájaros negros
para perseguir
obscena soberbia,
ánima infecunda
y palabra ciega
que interprete el mundo
en mi tosco oficio
de traje sin luces
y haces de tinieblas.

La luna baila un vals
dentro, en mi cabeza.
Yo no quiero trajes,
en piel de penumbra
abro los postigos
y baila mi sombra
por fin libre de luz,
por calles y aceras.


lunes, 28 de enero de 2013


La emisora del vehículo cifra series de tragedias asombrosas ;
las mejillas de una mujer se poblaron de musgo.

XVI

Ni crimen de plomo
Ni justicia de pluma
Ni viva de amor
Ni muerta de deseo.

Ella está serena indiferente
Se siente orgullosa de ser fácil
Los gestos se esconden en los ojos
De aquellos que la inquietan.

Ella no puede estar sola
Se corona de olvido
Y su belleza encubre las horas
Precisas para no ser nadie.

Ella va por todas partes pregonando
Canción monótona e inútil
La forma de su rostro

( Paul Eluard )

Y mientras tanto 
bajo los párpados de la noche
sobre los alientos ígneos de la luz
mi vida - entre hipótesis sangrantes - 
palidece

sábado, 26 de enero de 2013

INVERSODIARIO (26 de Enero)


Escalo hasta la cima de mi alma.
Desciendo hasta la sima de mi conciencia.
En la cumbre se atisba el bien.
En el fondo se vislumbra el mal.
Alpinista Jekyll.
Espeleólogo Hyde.

Cuando vuelvo a la superficie y lo cuento,
nadie me cree:
-¿Cómo puede un pobre diablo
practicar deportes de riesgo?
Miguel Cobo Rosa

viernes, 18 de enero de 2013


La puerta abre la casa hacia su adentro
donde no estás.
J.A. Valente                                                              
                                                                A Francisco de Paula que le gusta este poema a  pesar de mis protestas y argumentos en contra.






No me acostumbro a esta libertad 
que no me merece,
a no escuchar el inmediato eco
de tus pasos sincronizando con los míos.
A veces, la libertad se convierte
en la destrucción de encontrarse perdido
deshaciéndose en la fotografía color sepia
que no explica más que la quietud
de lo que nunca regresa,
de la realidad inmutable que no perdona
el vacío de las fechas detenidas
en orillas sin puertos de llegada.

Los días se amontonan en el cajón
y empieza a pesar sobre mis hombros
las luces apagadas,
No sé qué hacer...
He desahuciado todas las horas
que terminan contándome algo,
encuentro la poca anestesia
en el tiempo que carece de sentido.

He sacado a pasear mi tristeza
y he vomitado su llanto
por todas las esquinas de Granada.
He lamido la suciedad de mis sábanas
en busca de un confín de océanos,
-así de patético soy-.
¡He bebido hasta caer borracho
para tropezar con la ceniza
de tu aliento en la acera!.
Se ha vidriado la pendencia
de los meses maldecidos
en las cuencas de mis ojos.

Deja la puerta cerrada cuando salgas.
Déjame con mi liturgia en sombra desordenada.
Sé llorar sin hacer ruido.

jueves, 17 de enero de 2013

TRAGEDIA EN CLAVE DE AZUL




                                                                              A José Guerrero  que se perdió entre sombras azules


Quien miró a los ojos de un poeta lo sabe.
Supo que el azul
era el fulgor destilado
que la memoria vierte
sobre los lienzos de figuras inefables.

Cómplice, descubrió en sus ojos
el arcano intemporal de la alquimia
y los más confusos consorcios de la luz.
El azul dormido en el margen habitable de sus palabras.
El falso azul sideral de las estrellas muertas
que se estamparon en el tornasol de los marcos y ventanas.
El estúpido azul fronterizo de los mapas.

Traspasadas de azafrán
las nubes rojas de Egipto
azules también en la metáfora primera del cielo.

Lloró el frenético azul apresurado
de las ciudades furiosas, el azul empolvado
de todos sus sótanos y armarios. Aquel, que por mirar
a los ojos de un poeta
manchó de tinta azul la paz de sus días
y comió los muérdagos más inquietantes
de quien por azul depuso su osadía.

Y quizá el último poema
azul despierte para siempre
entre un tango de dulces calvarios
entre un tiempo mojado de muslos calientes y azules rasgados.

Quien miró a los ojos de un poeta
lo buscaron más tarde por la vida
y tan sólo encontraron
rastro de polvo azul en sus zapatos...

jueves, 3 de enero de 2013

A N. que plegó el mar




Por quienes huyen del sol
con la luna en sus ojos
la noche ha cerrado cavernosa
su boca.

Quizá una playa ondulante busca,
mientras quema todos los puertos,
una corriente que devuelva sus orillas.

Y todas las respuestas fueron cinturas
con un rastro salado de espuma.

Las preguntas un desvelo furioso
con el huidizo idioma de tu gesto.

Pero el dolor tiene aspirinas grises
y gabardinas de todos los tamaños
para cubrir la piel que,harto acanalada,
no soporta más días de tedio y lluvia.

Quizá no supe decirte con el mar
a nuestras espaldas,
sin la noche caliente y cavernosa
en la boca,
que mis dientes viajan hendidos en tu cintura,
y que un mordisco de luz cenital
buscaba pieles en tu espalda
donde dejar caer
la pálida rosa de nuestra saliva
como playa que se doblega ante el sol
para ensayar su oleaje ritual sobre las sábanas.

Qué difícil decirte que mi ciudad,
aun sin mar,
navega a la deriva.