Barranco de Víznar

El paraje es hermoso, agreste, adusto y de un color verde intenso que contrasta con la aridez tostada de las serranías granadinas. A unos cinco escasos minutos de casa de mi hermana se encuentra uno de los enclaves más estremecedores que circundan la capital, una vaguada deslizándose valle abajo hasta la legendaria acequia zirí de Aynadamar o "fuente de las lágrimas" que data del siglo XI, una sombría y vegetal garganta donde hace 80 años el horror cubrió de sangre, pólvora, ladridos de rifles, carne quebrada, lamentos, silbidos de bala y sollozos cada uno de los atardeceres y amaneceres durante cuatro penosos y negros años. Dos mil personas fueron cruelmente masacradas y fusiladas en diez mil metros cuadrados en el Barranco de Víznar. Federico García Lorca entre ellos. Al adentrarte por el sendero que nace a orillas de la carretera (entre Alfacar y Víznar) la arboleda se vuelve espesa, umbría y alta, como si la naturaleza se hubiese propuesto envolver y resguardar de las miradas una tierra marcada por el espanto y la tragedia. El silencio se hace mineral, casi ceremonial, solamente roto por el rumor de la acequia y alguna abeja que cruza ligera. El sol apenas penetra entre los altos pinos. El silencio se torna denso, otra vez, y tu carne se estremece con cada crujir de ramas secas. La voz se tensa y se seca en tu estómago. Bajo tus pies, reposan, los restos de dos mil personas asesinadas por sus ideas democráticas, al alba eran conducidas por los verdugos golpistas. Y fusiladas. Y después arrojadas en las fosas que se hallan a un metro de tus zapatos. El abuelo de una amiga que vivió en Víznar toda su vida, me relató que, de pequeño,veía los camiones militares pasar, hinchados de personas, casi a diario. Al anochecer o al atardecer, el sonido de los disparos inundaba todo el valle, ensordeciéndolo. El dolor y el sufrimiento era inmeso, la gente, las madres y los hijos, aterrados, se ocultaban en sus casas. Seguimos el sendero, un camino llano y zigzagueante de unos cien metros,sombreado y salpicado de placas que indican la ubicación de las fosas entre los claros de la arboleda. Apenas si hablamos entre nosotros. Comentábamos, de soslayo, el horror brutal y el extraño aire que rodea a los lugares repletos y sazonadosde muerte y la impronta sobrecogedora que,como un negro sol, deja la maldad del hombre gravitando o suspendido en una atmósfera que ya para siempre resulta incómoda y espesa. Leímos placas atornilladas en la piedra con nombres de niñas, niños, mujeres, grupos de hasta 30 personas que fueron fusiladas en una sola noche.Tierra regada con sangre, odio y dolor. Versos de García Lorca grabados en el metal a ras del suelo, tumbados sobre las piedras. Bajamos hasta la fosa central descendiendo unos poco metros. Es el punto más bajo del lugar, donde la vaguada se estrecha. Uno comprende que los asesinos buscaron el tajo más profundo para engordar la tierra con los centenares de cadáveres que noche tras noche fabricaban con feroz eficacia. Allí se alza un monolito rodeado de ramos de flores, claveles, orquídeas, tulipanes, crisantemos, rosas. Un espacio de unos 60 metros cuadrados. Sombreado por la gran copa de un pino que no deja pasar la luz. Te acercas al monolito, caminas lento, suave, para que tus pasos no perturben la tierra que se ha mezclado con los miles de huesos tan fatalmente perdidos, tan prematuramente arrebatados. Piensas en aquel Federico García Lorca que durante tanto tiempo te obsesionó en tu adolescencia y que imitaste hasta el hartazgo, en el poema que Machado dedicó a su muerte, en el silencio que se ha clavado como resina en el viento, sientes el aire caliente de esta tarde estival andaluza que muerde tus brazos desnudos. Posas los ojos en la piedra inmóvil, grisácea. Esquivas todos los ramos de flores que hay alrededor de tus pies y lees,muy atento, inmóviles tus labios, en ceremonioso silencio, tallado a cincel "LORCA ERAN TODOS"

2ª Sesión de Poesía Micro Abierto en Pub Sándalo (Granada)

2ª SESIÓN DE POESÍA MICRO ABIERTO EN PUB SÁNDALO DE GRANADA. 1 ABRIL DE 2014.

Organizan y coordina:

Pub Sándalo
Francisco de Paula (escritor)
Jorge J. Molina ( poeta)

Intérprete de los poemas de diversa autoría:
Francisco de Paula

Participantes:

- María Ramos:
http://nosoybonita.blogspot.com.es/
http://elpornocombatelatristeza.blogspot.com.es/

               

- Paula López:

 

 

Lila Biscia:

http://lila-biscia.blogspot.com.es/

Marcos Canales Duque :

http://incomprendidorojo.blogspot.com.es/

- Miguel Cobo Rosa :

 http://riografia.blogspot.com.es/

 

- Dedos :

- Grant Snider:

- Pablo García Casado: 

 

- Beppe (Bérgamo) :

- Marina Tsvietáieva:

- Eduardo Fraile:

- Fernando Beltrán y epílogo : 

1ª Sesión de Poesía Micro Abierto en Pub Sándalo (Granada)

El pasado 11 de Marzo celebramos la primera sesión de poesía Micro Abierto en el Pub Sándalo de Granada. La iniciativa cultural surgió tras una tarde de paseos y cervezas con el escritor y hermano Francisco de Paula. La velada resultó bastante refrescante, cómplice y variopinta. Poetas de diferentes estilos subieron al escenario para brindarnos sus versos. Autores que publican sus obras en sus blogs;  Marcos Canales Duque, Cristina Ybarra, Nicolás Ramajo, Octavio Morollón (que improvisó un poema)...Y como presentador y conductor Francisco de Paula que también ejerció de recitador y leyó poemas de amigos/as y compañeros/as : missdesastres naturales, intemperancian verbal y alguno de este servidor. 
Nuestra intención es la de organizar una sesión mensual de poesía. Todos estáis invitados si algún día queréis leer vuestros textos o lo que os apetezca. Nuestro infinito agradecimiento a Sara y David del pub Sándalo por su acogida y su cálida amistad que no se agota. A continuación dejo algunos de los vídeos que grabamos.

Marcos Canales Duque ( incomprendidorojo.blogspot.com) :

   

 

Julia (missdesastresnaturales.blogspot.com ) por Francisco de Paula :

David (intemperanciaverbal.blogspot.com ) por Francisco de Paula :

Nicolás Ramajo (nicolasramajochiacchio.blogspot.com) :

Cristina Ybarra (acta-estfabula.blogspot.com) : 

Octavio Morollón :

Jorge J. Molina (mester de paganía) por Francisco de Paula :

"NON SERVIAM"

El dador de luz, la luz más bella pronunció la primera frase de rebeldía de la historia : "Non Serviam". ¿Por qué he de servir?. Pensó. Y las sombras abandonaron las esquinas partiendo en pedazos sus alas,el hombre bajó de la montaña y entró en la playa prohibida. Los osados abandonaron los templos y la tiniebla creció del fuego olvidado en los altares. Un viento helado ensordeció las cavernas y nacieron las ciudades al amparo de la negra noche. El espejo se rompió, se trizó en su propia imagen de libertad y en ese instante nacieron muchas cosas: el dolor, el tiempo, la duda, el frío, el desamor, el abandono, el olvido, la tentación, la memoria, el deseo, la soledad... Y la poesía.

Nota: En la mitología cristiana se cuenta que Luzbel (la luz más bella. Posteriormente el Diablo) pronunció la frase "Non Serviam" (no serviré) frente a Dios como acto de rebeldía, insumisión y desobediencia. Si nos atenemos a la mitología cristiana el Diablo sería el primer rebelde de la historia. El primero de una saga infinita de pensadores, desertores, perdedores y desobedientes.

LA ESPERA (GUY GUFFETTE)

I

Si vienes para quedarte, dice ella, no hables.

Basta la lluvia y el viento sobre las tejas,

basta el silencio que los muebles acumulan

como polvo hace siglos sin ti.

No hables todavía. Escucha lo que fue,

cuchilla de mi carne: cada paso una risa a lo lejos,

el ladrido del perro, la portezuela que golpea

y este tren que no acaba de pasar

sobre mis huesos. Quédate sin palabras: no hay nada

que decir. Deja que la lluvia vuelva a ser la lluvia

y el viento esta marea bajo las tejas, deja

que el perro grite su nombre en la noche, la portezuela

golpee, y el desconocido se vaya a ese lugar nulo

donde yo moriré. Quédate si para quedarte vienes.

II

Lo sé, gritó ella, lo sé: los teléfonos

no existen, por doquier es el fin del mundo,

la gente se aplasta sobre las aceras,

se muere de pie, de espaldas, de cara,

sin avisar. Ya tan sólo los gatos

saben declinar la palabra amor

al borde del precipicio y peor para quienes

duermen en paz, peor

para la llanura inconsolable: siempre trigo

siempre azul y ni la menor pizca

de montaña al horizonte, ni el menor

eco de ti en este desierto inmenso,

ni la más leve sacudida al extremo del hilo

como una voz para dormir la noche.

III

Desengáñate, insiste ella, no sólo están

mis labios, mis senos, no sólo mi vientre

esperándote, para sobreseer un día, una hora incluso,

el juicio del vacío que me aplasta

como un insecto sobre el cristal, no. Existe lejos

del mar en esta playa en la que tus olas,

una tras otra, vienen a parir viento,

existe, dice ella, existe

lo que no tiene rostro, mi voz: un campo de nieve

detrás del seto – el invierno lleva allí tanto tiempo

que tus soles tus gloriosos soles

de fin de semana, si lo rozan casualmente,

se derriten al instante – y sigo esperándote,

sola y helada, bajo tus caricias.

Guy Guffette (Bélgica, 1947)

 (De “La Vida Prometida”)

 

MALDICIONES Y MAITINES (III)

- Maitines. (Del cat. dialect. maitines, y este del lat. [tempus] matutīnum, [tiempo] matutino. 1. m. pl. Primera de las horas canónicas, rezadas antes de amanecer.

- Maldición. (Del lat. maledictĭo, -ōnis). 1. f. Imprecación que se dirige contra alguien o contra algo, manifestando enojo y aversión hacia él o hacia ello, y muy particularmente deseo de que le venga algún daño.

 Recitado de Maldiciones y Maitines (III)

A R.M. DOCE AÑOS DESPUÉS

Fuera de ti

la vida 

se me pudre

el amanecer vino                                                                         verbos irregulares

con un ejército                                                                           en el obsceno ejercicio

de trágicos alfabetos                                                               de padecerte cada mañana

fuera de ti

las palabras

solo entienden

de miserias

en un jirón                                                                                   el diablo

de tus bragas                                                                           se sienta junto a mí

sació su sed                                                                              fuma y me habla

el desierto                                                                                - ya sin rebeldía-

fuera de ti

la luz proyecta 

un hombre

sin sombra

un viejo crupier                                                                          bebí hasta

exige su tributo                                                                        la consumación

cada noche                                                                                la cicuta

ganándome la partida                                                               del abandono

viajé sin tregua y tenaz intentando detener la intemperie

cada abrigo que compré fue una torpe coartada para detener el desamparo

FUERA DE TI

LA VIDA

SE ME PUDRE

Es domingo por la tarde, uno de esos domingos en los que demandamos a la vida por su total ausencia. Me encontraba en mi estudio.La vida se fue a por tabaco y no regresa. Pensé en la posibilidad de haceros un regalo ahora que el año agoniza y la gente abre sus manos y sus casas para ofrecernos algo. Me puse a pensar y se me ocurrió la idea de improvisar un poema cortito y homenajear a alguien que me acompaña desde hace muchos lustros y es mi faro más brillante, mi isla tranquila en la tormenta.Espero os guste, no es gran cosa, solo unos versos improvisados casi sobre la marcha y una grabación pésima realizada con el teléfono. Ese alguien se merece algo mucho mejor. Algún día le corresponderé como es debido.

Un abrazo a todos/as. Os quiero.

http://youtu.be/f53MmNmJxr0

CANCIÓN DE CUNA DEL MISSISSIPPI

Para K. A. Kenner

Cuentan que en las noches sin luna del Mississippi

el viento arrastra un sonido de cuerdas

 como un lamento antiguo que nunca termina...

el viejo caimán ha empeñado sus colmillos

para comprarse un roído chaqué

y pagar dos rondas de bourbon aguado con hielo sucio del Delta

el aire caliente de la noche se pega en las caderas

de las mujeres que repentinas humedecen

emboscadas por el  ronquido salino de las trompetas

que se abrocharon la sordina

para no turbar el sueño negro que se oculta en las bodegas

dueme  amor duerme 

recuerda amor

los lobos no abandonan las montañas

para devorar la rapiña de las ciudades viejas

 duerme mi líquida criatura abandonada en la refriega

 recuerda

 las alimañas buenas no buscan refugio en las casas

que encienden sus luces cuando la niebla se espesa

los hombres de los grandes ríos inventan dioses

para no hablar solos en la noche

las arañas tejen en el bosque la muerte de las moscas

que abandonan, a tientas, el sosiego de las grietas

las cocinas están vacías

el dial de la radio bosteza

 la podredumbre ha gestado nuevas formas de vida

el calor del Mississippi lame los cristales hasta hacerlos sudar

y el agua se arruga cuando los pescadores

venden la piel del caimán a las estatuas

cuentan que en los días sin luna del Mississippi

el viento arrastra olores de mapas polvorientos

 y los poetas negros mueren de sed en los bares

mientras asesinan  con sus manos tres pájaros ciegos

en el Delta

todos los niños atrapan grillos

y los meten en tarros de cristal

y esperan verlos fosforecer 

como  brújulas delirantes

que hundidas en la boca de los meridianos

no detienen el dolor fluvial de estas manos

que trazaron en tu carne todos los itinerarios del hambre.

Fotografía : Irma Haselberger