Paleogafía Literaria II

Llamar "Paleografía Literaria" a un conjunto de poemas inmaduros o meros ejercicios de estilo podría resultar muy pretencioso. Difícilmente me mantengo,cual equilibrista borracho,sobre la delgada cuerda con ojeras de los treinta años y considerar paleografía a poemas de hace diez años es una percepción casi cómica. Los poemas cambian al igual que las personas. Lo anteriormente escrito te mira, desde su particular abismo, y tú le devuelves la mirada. Recuerdas las sensaciones y la mecánica que te empujó a escribir con un tono y un lenguaje determinado cierto poema. Tú has cambiado, el poema no. Tus concepciones estéticas son opuestas a tus anteriores composiciones, así que optas por amordazar a esos poemas y encerrarlos. Porque reescribirlos o corregirlos, años después, te supone una impostura y una reconstrucción insidiosa que daría como resultado un Frankestein al que se le verían demasiado las costuras. Pero no somos Borges, Juan Ramón, Cortázar, Gil de Biedma, Kavafis, Maiakosvki o Rilke. Así que nadie vendrá a revolver nuestros cajones y editar antologías con inéditos. Y quizás sea mejor así.

     DEVENIR DEL PERDIDO Y SU ENCUENTRO

                                                                                  

I 

He vendido mi alma dos veces al diablo,

Por monedas de niebla y curso clandestino

En países que nadie se ha atrevido a fundar.

Un realista que vive el mundo de los sueños, 

Un soñador que quiere vivir la realidad.                            

Mal destino es el tuyo. Así te va.

       L. García Montero.        

No me encuentro entornando los párpados,

se diría que duermo sin descanso

pintando playas, olas y remansos

que arrastran lo que ya creí alcanzado.

                           Pleamar que me arrebata lo encontrado,                      

plenitud  inasible que no alcanzo,

robaré de mi tiempo el acto manso

y vestiré la piel de alguien esperado.

Para ello disfrazaré mi esqueleto

y así, esconderlo tras el escenario

de todos los instantes cotidianos,

y cuando nos quedemos tú y yo a solas

me dejarás que te proponga el reto

de encontrar mi destino con tus manos.

               

                                                       II                                                    

Tengo sueños que la gente ignora
porque si aturdido grito despierto
hallo y postulo un silencio que enhiesto
alza murallas donde nadie mora.

Quizás oiga alguien los gestos que corrobora
el auxilio de mi parco desierto,
porque duermo ejecutando el tiempo yerto
en prisiones donde nadie me llora.

Mas nunca el sueño encarnó sus figuras
que trémulas custodian la almohada,
quise al despertar llorar sin hacerlo

mas saber que hay una historia dorada
entre tu realidad y mi sueño
abrí los ojos y te amé sin quererlo.

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Y de tercero, un soporífero empacho de exultante barroquismo y de un modernismo tan almibarado que haría estremecer al mismo Francisco Villaespesa en su tumba. Creo que muchos atravesamos esa etapa literaria en la que creemos que cultivar un lenguaje excelso y preciosista nos hará parecer más listos y delicados.

EL DOLOR DEL POETA          

 

  Nada más triste que un titán que llora,
Hombre-montaña encadenado a un lirio,
Que gime fuerte, que pujante implora:
Víctima propia en su fatal martirio.

(A un poeta). (Rubén Darío)

Quien te vio crecer desnudo en el desvelo

halló al cisne negro que en tus laberintos

no supo estrechar presuroso el vuelo

y travistió lo que hubo de ser jacintos

con el cárdeno fulgor siempre postrero

que reverbera otoños en los recintos

donde tu amante olvidó sus crisantemos.

Y es el mundo tan amargo y cotidiano

lejos siempre de lo que fue su esplendor.

Y es la noche embarazada de silencios

el idioma para quien el sol no fulgió.

Y es eternamente el soñoliento poeta

aquel ave fénix de alas derrocadas,

aquel hijo bastardo de un extraño dios

que nunca lo hizo heredero de nada

y si dueño de todo lo que perdió.