"Id,pues,vagabundos sin tregua,errad,funestos y malditos,a lo largo de los abismos y las playas,bajo el ojo cerrado de los paraísos".Paul Verlaine

jueves, 29 de noviembre de 2012

CARTA A MARIANA


¿Qué película te gustaría ver?
¿Qué canción te gustaría oír?
Esta noche no tengo a nadie
A quien hacerle estas preguntas.

Me escribes desde una ciudad que odias
A las nueve y media de la noche.
Cierto, yo estaba bebiendo,
Mientras tú oías Bach y pensabas volar.

No creí que iba a recordarte
Ni creí que te acordarías de mí.
¿Por qué me escribiste esa carta?
Ya no podré ir solo al cine.

Es cierto que haremos el amor
Y lo haremos como me gusta a mí:
Todo un día de persianas cerradas
Hasta que tu cuerpo reemplace al sol.

Acuérdate que mi signo es Cáncer,
Pequeña Acuario, sauce llorón.
Leeremos libros de astrología
Para inventar nuevas supersticiones.

Me escribes que tendremos una casa
Aunque yo he perdido tantas casas.
Aunque tú piensas tanto en volar
Y yo con los amigos tomo demasiado.

Pero tú no vuelves de la ciudad que odias
Y estás con quién sabe qué malas compañías,
Mientras aquí hay tan pocas personas
A quien hacerles estas simples preguntas:

"¿Qué canción te gustaría oír,
Qué película te gustaría ver?
¿Y con quién te gustaría que soñáramos
Después de las nueve y media de la noche?

Jorge Teillier




Ars Poetica (I)

Hacer brillar la oscuridad,no desde la claridad exterior y permanente,sino desde su propia oscuridad.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Demasiado tarde bajo la lluvia equivocada


La lluvia nunca es igual porque nosotros ya no somos nosotros en la oscuridad.Aún continúa lloviendo y ya es noche cerrada,una lluvia lenta que bosteza,una lluvia que me vacía,una lluvia grotesca,cínica y cruel.Esta mañana,sin embargo,mientras marchabas,recuerdo una lluvia con vértigo,una lluvia que dolía en mi estómago,una lluvia irreal,como tu marcha,como tú alejándote de mi reino mientras mis almenas te gritaban.Más tarde,mientras caminaba hacia casa,toda la lluvia olía a derrota como un pueblo que,exterminado y vencido,ofrece su cuello reclamando clemencia.
Queda lejos aquella otra lluvia de tierna melancolía que ahogaba todos los relojes y se derramaba por los cristales al compás del sonido de tu pecho,al ritmo de un tiempo de amables gemidos que cantaban el himno del porvenir. Nunca es la misma lluvia. Ahora la escucho sobre el pequeño techo de cristal que hay en la entrada y sé que tú ya no estás,¡qué no estarás!,y toda la lluvia del mundo,la de esta noche,la de mañana,la lluvia asiática,austral o americana,es un sucio mar lleno de naúfragos que mueren de sed.
Tú leerás estas líneas en tu casa y quizás haga sol en tu país o quizás esté lloviendo afuera,los mapas son caprichosos,y un joven que te acompaña y te desea, comentará,entre sonrisas,toda la ternura y reflexión que le ofrece el sonido de la lluvia y su tamborileo de palillos mojados.Quizás estás sola y,mientras lees mis palabras,el recuerdo te traiga un poco de tristeza.
De mi primer amor y de la lluvia recuerdo un portal y un cálido olor a castañas asadas...Nunca es la misma lluvia...

martes, 27 de noviembre de 2012

Mira y verás que los muebles se desvanecen,
que un armario es tan insustancial como una puesta
de sol,
que puedo ver a través tuyo,del tejido de tus hojas,
la luz detrás de tus venas; ¿por qué sigues sollozando?
Los días se escurren entre los dedos de la luz como polvo
o como entre los de un niño de arena.¿Rompes a llorar
cuando miras las estrellas? Cuando miras el mar
¿No sientes colmada la razón? ¿piensas que tu sombra
puede ser tan larga como el desierto? Yo soy un niño,
escúchame,
no inventé a los ángeles.Es fácil
ser un ángel,hablar desde más allá de mis ocho años,
estar investido de más autoridad vestal,y saber,
porque ahora participo de una sabiduría,no de un silencio,
con los tiranos de la tierra,con el hombre que apila harapos
en el chirriante carro,y da la vuelta a la esquina
en una plaza al atardecer.Medís mi edad equivocadamente.
No soy joven ahora,ni viejo,soy parte del músculo de un león
al galope,o un ave volando bajo,sobre cañas oscuras...

EPITAFIO (I). Un poema inédito de Javier Salvago





Mi problema fue acaso
haber llegado demasiado pronto
a descubrir que nada
importa nada.
Si no, me habría esforzado
mucho más, habría puesto
más pasión en la vida,
en el arte, en el juego.

Sé que pude haber hecho
bastante más de lo que hice,
que pude haber vivido,
haber escrito, haber amado,
haber luchado y aprendido
bastante más.

Pero, por más que hubiera
aprovechado mis talentos
al céntimo y hubiese
ganado el mundo entero,
¿de qué me habría servido?

Mi problema fue siempre preguntarme
¿para qué?


lunes, 26 de noviembre de 2012

El colmo para un poetastro en tiempos de crisis,desahucios y deriva,es descubrir que un bloguero banquero (no es broma) te ha robado un poema de esos mediocres de antaño y el desvergonzado reescribe el verso que me nombra.Y también me cambia la región y la ciudad para ajustarlo a su identidad...inverosímil.Manda cojones con los banqueros...Bueno,al menos me he divertido bastante.Adjunto el enlace :

http://cronopea.blogspot.com.es/2007/09/en-esta-noche.html

martes, 20 de noviembre de 2012

TODO


La resaca de todo lo vivido
como un charco de culpa.

Por pedirle a la vida
más de lo que esta ofrece,

este dolor es todo 
lo que tengo,

este dolor es todo
lo que yo puedo darte.

Javier Rodríguez Marcos

domingo, 18 de noviembre de 2012

Escher

La mesa de escritura se proyecta en la ciudad. El poema, el relato, la novela viven en la ciudad imaginaria que se extiende más allá de la mesa en este perturbador grabado de Escher.


I Noche Literaria Icaro Incombustible.Poema Inempezado.

Mi más efusiva enhorabuena a mi amigo,compañero,"aquel que conmigo va..." Francisco de Paula."De Paula",que en una noche de cerveza y literatura resultó ganador en la I Noche Literaria Icaro Incombustible con su texto e interpretación de "Poema Inempezado",justo reconocimiento que nos empuja y alienta para continuar atizando las palabras.


Poema inempezado

No lo entiendo. Si sé que nos hicimos monstruos el uno al otro, terribles bestias de calor empeñadas en empañar cualquier cristal que se nos acercara a menos de un gemido de distancia. No lo entiendo. Si una noche, borrachos como reyes, me cogiste de la mano para meterme en no sé qué edificio oficial y follar en el ángulo muerto de las cámaras de vigilancia. Y girabas la cabeza para mirarme. Y me llamabas hijo de puta. No lo entiendo. Si en cada caricia nos cavábamos con la misma rabia con la que cavan los vencidos delante de las escopetas, si nos mordíamos en un idioma diferente cada vez, si les sacamos los ojos a todos los huracanes que quisieron derribarnos… No lo entiendo. No entiendo que permitamos que lo poco que queda de aquello continúe arrastrándose y pidiéndonos carne. Perro enfermo, exhausto y ciego, que no tenemos el coraje de sacrificar.
De Paula




viernes, 9 de noviembre de 2012

LA OTRA MALENA (I)



Histriónica es la atmósfera
de un ser que se corta
los dedos para demoler su existencia.
Francisco Morales.


Otra luz y otra cama. Hoy te dispensas
extraña, dispuesta a balbucear
enredada y sumisa a otra estrella.
Febriles a tu matriz y muy densas
reptan diez culebras que oyes clamar
mientras ásperas circundan tu mella,
lamiendo el silencio de la victoria
que ha de verte morir y renacer
convulsa y con nombre de blasfema.

Otro hotel, sumas proezas a tu historia
de noche infecta. Aún no sabes qué hacer
si al despertar la aurora te quema
y apenas cierta y maquillada tensas
tus muecas en la paz que vio llorar
a alguien que te mira y te querella
tras vislumbrar tu imagen irrisoria;
" sucia metáfora en la que verter
el esputo de mi último poema ".


jueves, 8 de noviembre de 2012

CAMAS SIN HACER. UNMADE BEDS (CHARLES SIMIC)


Le gustan las habitaciones sombrías,
el papel desconchado,
las grietas en el techo,
moscas en la almohada.
Si te da por echarte
no te extrañes,
no te importará que las sábanas estén sucias
ni el arañazo de los muelles oxidados
mientras intentas ponerte cómodo.
La habitación es un cine a oscuras
en el que ponen una envejecida
película en blanco y negro.
Un maraña de cuerpos desnudos
en el momento de dulce indolencia
que sigue al sexo,
cuando incluso el más vil de los corazones
tiene la certeza
de que la felicidad puede durar para siempre.

UNMADE BEDS

They like shady rooms,
peeling wallpaper,
cracks on the ceiling,
Flies on the pillow.

If you are tempted to lie down,
Don’t be surprised,
You won’t mind the dirty sheets,
The rasp of rusty springs
As you make yourself comfy.
The room is darkened movie theater
Where a grainy,
Black-and-white film is being shown.

A blur of disrobed bodies
In the moment of sweet indolence
That follows lovemaking,
When the meanest of hearts
Comes to believe
Happiness can last forever.